R.J.Catalan[]
Era ya tarde rondando las ocho de la noche, la tormenta más fría en la historia de Cartago azotaba ya por casi tres días y yo sentado en un banco del parque en la vieja capital. Policías van y policías vienen, ninguno vendome, el hombre de saco y corbata del parque de guantes negros que cubren las manos del frio abrasador y del pecado que me tiñe las manos de rojo, cabe decir está seco del tiempo que ha pasado desde la última vez que tocaron agua para lavar el tinte de la vida. Pero no las lavo porque se, que el agua solo lo quitara físicamente, espiritualmente seguirá persiguiéndome, como un león a su presa. Pero para ustedes estas son solo palabras sin sentido, puesto que no conosen mi pasado ni mucho menos lo que me aguarda en el futuro, porello les relatare sentado y comodo en este banco.